... la hora se acerca ya, toma su bicicleta y retoma el paso.



lunes, 23 de septiembre de 2013

City

No me canso de escribir sobre la ciudad, sobre sus calles, banquetas, de los múltiples escenarios a cada vuelta de la esquina, inclusive de sus tambos de basura y sus sorpresas al hurgarlos con detenimiento... de las paredes; frias y silenciosas amigas de lo inimaginable quienes capturan historias que los mortales comunes perdemos con un parpadeo; diálogos, escenas, mentiras, algunas sobredosis de todo tipo...

(Y esa voz... la voz... ¿qué voz? - no siempre la distingo.
Las manos, esas manos, ¿de quién son?, serán de... )

Cada centimetro, cada instante, cada segundo que transcurre, solo el tiempo hace impacto, y las historias, esas historías que se funden en el paisaje, en el paisaje... y las lagrimas que se van como la lluvia por las coladeras de la ciudad, sobre sus calles, sus banquetas, lagrimas de los múltiples escenarios a cada vuelta... a cada vuelta de cada habitación, de cada curva de las calles, de tu cuerpo... Y las paredes frias preguntan siempre ¿quién las toco?, ¿quién les hablo? tus curvas, las curvas de tu cuerpo, con su roce contra el viento, con su sonido que lascera poco a poco los oidos, y las paredes...

(¿y esa voz? será de ella, de él, de quién? tuya?, y esas manos?)

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